Mi verso atraviesa telúrico, lleva en sus manos una desraízada
flor, en su verdor hay un zumo de diásporas inquietantes. Errabunda verdad de pétalos numinosos. ¿ Quién me va a decir qué es Poesía, si mi flor retoña en el vientre de las incertidumbres, y en la misma luz engarza su cosmogonía ?
Acordes disonantes, y sin embargo, su fuego abre la validez de otra música. Mudo verso a verso mi corola de carne, he aquí, la desnudez de mi corola mística.
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